viernes, 20 de febrero de 2015

Soy curandero

Dicen que soy curandero
y que sé de curanderías,
y que el viento todos los días
se me enreda en el cabello.
Dicen que soy el potrero,
que por la seca florece,
que soy un arroyo, un
arroyo que se crece
volviéndose un torrental.
Es mentira. Soy un viejo caimán,
que brinca y desaparece.
Versos de la Costa Chica.


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martes, 17 de febrero de 2015

La Nana Colasa en Cutzamala

Una de las leyendas más terroríficas en toda la Tierra Caliente, y quizá la más popular, es la de La Nana Colasa, desde Huetamo a Ajuchitlán y de Arcelia a Zirándaro, incluso lugares cercanos como Amatepec, Tejupilco, Tetela del Río, Apatzingán, etc. 

La difundieron quizá desde 1540 cuando llegaron a Tierra Caliente los primeros frailes que decían que en la región "estaba muy bien el Diablo, pacífico y en paz" según las crónicas. La Nana Colasa se decía que era "la mamá del Diablo", que tenía grandes senos aunque algunos decían que tenía uno más grande que el otro; en ocasiones la pintaban como una mujer gorda y espantosa pero en otros como guapa y sensual que invitaba a los hombres a la manera de Xtabay en Yucatán. En aquellos dos casos la Nana Colasa invitaba a mamar sus senos con fines eróticos y el hombre corría asustado al ver de quién se trataba. Nana está en tarasco y significa "madre", y Colasa es por Nicolasa. En Cutzamala durante siglos se dijo que se paseaba por el arroyo de Xarakuaro muy cerca de la loma El Divisadero cuyo nombre es también de Xarakuaro, y de ahí se iba al cerro La Tondónikua donde "radicaba" su hijo el Diablo. Esto lo decía la conseja popular, el vulgo. La han querido identificar con La Llorona pero no debe ser por que la Nana Colasa no clama por sus hijos como lo hace aquella. Por algunos rumbos de Tierra Caliente le llaman Culasa, tal vez por sus grandes caderas. Hoy se ha acabado esta leyenda por que dicho arroyuelo, la loma y el cerro La Tondónikua están grandemente poblados. De esta leyenda y otras se trata en mi libro "Cutzamala Magia de un Pueblo". Las leyendas, aunque no son ciertas, son el adorno de la Historia, como los aretes en una mujer guapa.


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lunes, 16 de febrero de 2015

La voz del pueblo

Autor. J. Félix Cruz Gutiérrez.
Hoy gritamos un dolor social
Con los 43 estudiantes desaparecidos,
Es un dolor social, es un luto nacional,
Luto que muchos ahora utilizan como bandera

Que representa la cara del dolor falso,
Nadie llora a los 43 cada quien llora uno en su casa,
No se puede llorar por todos,
Los que dicen que lloran
Se benefician de la tragedia,
El que menos es consolado es a la familia
A quien le fue arrancado ese hijo de esperanza,
Ese hijo de lucha, ese hijo ejemplo
Para los hermanos,
Ese hijo que dejo
Y abandonó la tierra parida,
En busca de un ideal
Y que encuentra injustamente
Un aplastamiento de sus ideas
Por aquellos necios, vanidoso y soberbios.

Quien llora en la esquina la muerte de un ser querido
¿Quién con él llora?, ¿quién con él, lo acompaña en su soledad?,
¿Porque cuando la muerte llega en grupo?
Se agrupan y, ¿cuándo la muerte es solitaria, lo abandonan?

Los ojos dicen que, tienen llanto,
¿Quién consuela al que llora?
El que llora se consuela solo,
Porque los consoladores nunca se ven por ningún lado,
La promesa de ser consolados es promesa nada más
Por eso el que llora se consuela solo,
Porque si no seríamos una sociedad inundada por tanto llanto,
Que después se vuelve rencor, impotencia, rabia y odio.

La vida es vida y cuando la vida se encuentra
Con la muerte, hay una lucha constante
Que desgraciadamente no hay ganadores
Ni vencedores, en esa lucha de vida o muerte,
Solo existen dos cosas. Lamento y llanto.

No nos damos cuenta que en realidad
Tenemos a un gobierno demócrata
Siempre buscando la democracia
Sin importar partido, buscan la democracia
Y pregonan de ella como única bandera
De salvación de un pueblo,
Cuando en realidad los demócratas
Y los políticos, nada saben de la ciencia y la tecnología que
Nos está consumiendo como aquellos lirios
Que van cubriendo el lago de Chapala y sus
Peces van muriendo como la sociedad mexicana.
Algunos de los políticos nada saben de tecnología
Nadie, ni siquiera saben manejar las redes sociales,
Ya que ponen a aprendices lacayos cibernéticos,
Para responder sus mensajes a modo,
Y eviten su mala ortografía in-practicada por ellos.

La política es como la mujer hermosa
Solo voltea para ver a sus aduladores,
Los aduladores son aquellos afortunados
Que amasan grandes fortunas mal habidas por cierto
Los otros afortunados son imitadores de afortunados
Que en la primera esquina son despojados por la mujer bella
De su incipiente fortuna mal habidas y guardan silencio
Esperando otra oportunidad de recuperar lo perdido
Arrastrándose al de turno.

Todos nos volvemos imitadores, todos somos imitadores
El rico imita ser pobre y el pobre imita ser rico
El de en medio está en desconcierto no sabe si es rico
O pobre. Por eso el de en medio es la presa fácil
Que conquistar y a ellos va dirigida toda la mercadotecnia.

El pobre, el que se siente pobre
Cree en la promesa, la promesa se vuelve esperanza
La esperanza se vuelve inmortal, con eso que decimos
Que la esperanza muere al último.

Entonces ella misma los sepultará, y nunca la conocerán
La esperanza no tiene rostro,
La esperanza es algo que se lleva en el corazón
Y entra y sale, te abandona y regresa,
Y crees que has satisfecho la esperanza
Cuando alguien te llama y te dice
Que entregues parte de tu vida a cambio de algo.

El trabajo se dice, que se paga con la vida
Las monedas que te dan es el valor de tu vida.
El dinero-regula la vida
Por lo tanto en México la vida vale poco,
Porque su salario es nada.


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domingo, 15 de febrero de 2015

SHEOL

Autor. J. Félix Cruz Gutiérrez.
¿Quién puede contemplar la noche, sin que
lo arrobe su infinita y tenebrosa negrura?...
¿Quién puede contemplar el paisaje nocturno,
donde convergen los fantasmas?
Y donde las aves nocturnas, salen para alimentarse de ácaros, que caen de las vestimentas de los fantasmas.

¿Quién puede contemplar la noche
y el callejón oscuro y tenebroso que lo vuelve denso?

¿Quién con su miedo avanza, sobre el dudoso camino,
poblado de silencio y ruido?

¿Dónde ocultar el alarido mudo, de la garganta herida?
¿Dónde la ceguera nace? y ¿dónde muere?
¿Cuándo una estrella solitaria, es gota de agua en el desierto,
Y la luz de la luna se vuelve liquida y refresca la garganta herida,
dejando salir el alarido apagado?

¿Dónde el frío es aliado, y se vuelve tú enemigo?
El tiempo y sus minutos son eternos y el sol tarda,
tu cansancio extremo te derrumba y mata al tiempo.

Amanece y sigues derrumbado sin abrir los ojos,
quieres que te despierte el sol con sus quemantes rayos,
para cerciorarte que se fue la noche.

Nunca los brazos del ser amado se han extrañado tanto.
Mientras que tus culpas te azotan la conciencia
y tus prejuicios te juzgan y te vuelves condenado.

…Y sin darte cuenta, te vuelve a cubrir la noche
y se repiten las escenas de la noche anterior
y te vuelves fantasma, espectro
y ahora eres tu quien causa el miedo a los transeúntes nocturnos,
y los ladridos de perros te reconocen de lejos.

Ya no te puedes ocultar de las sombras, porque ahora, eres parte de ellas.
Si lloras o ríes ya no importa, tu corazón ya no tiene motivos
para seguir latiendo por alguien.

Tu alma te abandona y regresa con dolores.
El sol ahora te molesta, se ha muerto el tiempo,
Tú lo mataste.

Tú te burlabas de él, cuando hace tiempo, eras su esclavo.
Rompiste los grilletes del tiempo y clavaste tu mirada en el infinito,
lejos de ti, para seguir sin ver tu mismo, tu propia realidad.

Se ha vuelto loca la gente para ti
todos corren, gritan, lloran, se ofenden y lastiman,
se roban unos a los otros y entre ellos se matan.

Esa es la locura de la que tú te has escapado
nadie te sigue, por temor a dejar de depender de sus grilletes,
que los esclavizan, a ellos deben su supervivencia,
ellos, sus grilletes, son su garantía de estipendio,
creo que en verdad has encontrado y conseguido
la absoluta libertad.


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